Aquel niño

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“Aquel niño consuela a si mismo:

Pone el pie uno al otro y sube el mentón,

Trayendo el cielo estrellado hacia adentro”.

Ivanilson Martins

Sueños

Maitena (Google imagem)

E quando se transforma em deserto.

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Tia, enfim respondo sua carta. Tinha esperança de diminuir esse cansaço despejado sobre meu corpo, mas, parece ocupar cada fração de mim. Passados um ano e meio:

Tão acostumada às picadas diárias, nem faz cara feia. O xiii reclamão não soa mais. Eu que tanto esperei por esse momento o vejo se transformar em prostração. Segue-se: a assepsia – o algodão embebido em álcool. Lá vai mais uma. E nem se queixa do calor que por vezes desaba sobre nós. Creio que nem se incomoda com as furadas, como antes. Aparenta estar se abandonando. A réstia de visão é-lhe fresta de um mundo submerso em auto piedade.

Tia, já não é só por amor minha entrega, a frieza da obrigação carcome sutilezas e mecaniza gestos. Eu viro o rosto, tento uma distração, recebo a seringa de suas mãos inertes. Sem o xiii. O xiii vindo de lábios raivosos e tremulantes. O xiii reclamão e melodioso. Era uma reação, uma prova de sangue quente, uma companhia. A mudez eterniza o instante.

E sigo meus quilômetros até a geladeira. Cavando espaços. Lutando sem palavras, sem ações, apenas em pensamentos, os quais não ouso escrever. Amando e odiando como numa parábola. Então, é tudo que eu tenho! É minha falange hirta ante a imponente madrugada.

– Se não for comer guarda as coisas. Responde batendo a colcha na cama.

Liga o ventilador. Sintoniza a costumeira estação. Deita-se. 

– Benção a mãe!

– Deus te abençoe! Responde com voz sonolenta, em seguida, apaga a luz e desaparece completamente na escuridão. A negrura interior se agiganta, creio que só nesse instante ela se sinta acolhida.

Quanto a visita, venha, pode ajudar a reconstruir algumas imagens na cabeça dela. Abrir pontos de luz em seu universo. Venha também decifrar meus pensamentos não verbalizados. Não tenho conseguido, tia.

Beijo, Levi.

Ivanilson Martins

Ela baila sozinha em meio àquele universo florido.

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Ela baila sozinha em meio àquele universo florido.

Qual ritmo acompanha...

Apenas o sol passa por ela, posto que, até a típica aragem campesina de fim de tarde, abandonou aquele jardim.

Suas cores se repetem em todas as outras, em redor.

A diferença está mesmo no bailado, cujo ritmo parece vir de dentro de si, da terra onde a plantaram, talvez.

E qual será seu nome...

Alguém se ocupa de irrigá-la...

Talvez seja ela a única viva entre flores mortas.

A única que o solo não retém.

Apenas nela há beleza...

Será por que desprendeu-se do corrente...

Talvez aquele bailado seja herético.

Ou, talvez, seja só o vento balançando poesia.

Ivanilson Martins

A noite acenava ao meu desespero.

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Num silêncio movediço,

a noite acenava ao meu desespero.

Eu tentava amarrar os cadarços das emoções;

Fechava os olhos;

Apertava os pulsos sob o lençol.

– Sou covarde!

– Lança-me a outra curva. 

Quando abri os olhos, demorei a captar a normalidade;

Do incenso caíam as últimas cinzas;

Minha respiração ofegante já cobria silêncio

– Sou meu único desafio, agora.  

Ivanilson Martins

Poema

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E quando escrevo um poema:

Sou inverno sem paradeiro.

E quando pinto:

Sou bento vertendo cores.

E quando danço:

Misturo estrelas em mim.

E quando modelo um busto:

Tenho a pretensão do ourives.

E quando canto:

Sou voz suspensa até o ocaso.

E quando sou teatro:

Sou pele-palavra-paixão. Espírito múltiplo.

E quando chego à sétima arte:

Atravesso corações sem bússola e sem cronômetro. 

Ivanilson Martins