Se perguntarem por mim...

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Se perguntarem por mim...

Estou dentro de um Fado, prestes a me tornar nascente.

Estou entre os versos falados, pensados, sentidos e escritos pela Emily Dickinson, movo-me como um balão entre cactos espinhosos no mundo de fora. Atravesso todas as almas que tenho e me inclino como um louco querendo voar.

Se perguntarem por mim...

Estou à margem do Rio Capibaribe, com os pés enterrados na lama, cavoucando lixos como se fossem pérolas.

Se perguntarem por mim...

Sou a Ana Flávia da esquina aniquilando hipocrisias.

Se perguntarem por mim...

Carrego telas vindas de um infinito silencioso e intenso.

E estou usando meu corpo como instrumento de plenitude, alteando microfones e engolindo solidão.

Dize isso... dize que há tempos tento livrar-me de mim.

Ivanilson Martins

Sou pernas do pensamento...

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Eu não estou bem! Meu discurso se resume a lamentos, e essa busca por analogias tem sido a atitude menos danosa para me manter são. Descobri cedo algumas verdades e estas parecem me isolar. A vaidade é a primeira viúva do tempo, desatou-se de mim como as cores de uma tela exposta ao sol. Não há melhor estampa para o triste que o P/B. Minha solidão se emoldura num porta retrato digital, repetindo as mesmas imagens. Opcional? Apenas sua posição na estante. Ver a vida através da janela, na presença da brisa do ventilador, da música do vizinho, de uma casa vazia, de pensamentos sem contorno e de uma liberdade sem feições, transformou-se em algo banal. Não há ânimo para mudar de canal. Não há voz para gritar. Até o infinito da linguagem parece apagar-se em mim. Absorto, de lábios colados, cabelos em palha e pele contraída, forço uma camuflagem com a noite.

E nada disso se fará entendível quando apenas lido no olhar. A voz vacilante e espaçada, os gestos dispersos e intensos, a ênfase em determinadas passagens – e a personalidade de quem compartilha – deixa claro que não se trata de algo meramente escrito.

Sou pernas do pensamento, tenho sempre a mesma ânsia desabrochando no espírito. O tempo me auxilia na ilusão de ser livre.

Ivanilson Martins 

Eu acredito num mundo que não se vê!

Renoir

Esse texto num tem nada com crença ou ideologia, num tira nada de ninguém, nem acrescenta – é apenas um poema.

Nem digo Deus, mas quem não acredita em um algo maior, sei lá, um mundo invisível – não parou algumas vezes para entender suas formas materiais na terra e no universo.

As frutas, as verduras, hortaliças e grãos, são as representações mais próximas que temos desse algo.

E temos os animais, da pequena formiga à gigantesca baleia. Como o texto é meu, quero citar alguns preferidos: cachorro, tartaruga, coelho, pato, arara, golfinho, pinguim, carneiro e porco.

Há a flora, gente, como alguém pode viver sem perceber nas árvores e flores, pelo menos uma vez, seu lado maior, sua forma discreta de tocar-nos. Eu que não ouso passar por um girassol sem, de alguma forma, agradecer por enxergar e sentir aquilo.

Respeito e lamento aos que não podem, de alguma forma, disfrutar disso, mas os mares e os rios só podem ser de Deus. Não é só ciência aquilo não – é belo demais. É meu ansiolítico.

E a água acabando com a sede; o vento desabando sobre nosso calor; os risos das crianças, verdadeiras reservas de humanidade e inocência – pego a maior briga por elas.

Num tenho a menor ideia de por que resolvi escrever isso agora, se por natal, ano novo, sei lá. Saiu como uma necessidade, como saem-me os poemas.

Desculpa qualquer coisa, mas: eu acredito num mundo que não se vê!

Ivanilson Martins

Cinco

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O primeiro sentido tomado fora a visão: olhou-o sentado, tão pleno de beleza estava. Estava mergulhado na paisagem, era um parque, uma praça, um jardim, enfim, algo a rodeá-lo, a compor sua estrutura magnifica de homem. Levantava a cabeça para o céu e baixava-a, pesada da gota do belo, lançada até ele. Lançada pelo eterno, pelo nirvana a usá-lo como ponte ao seu deleite.

O segundo sentido tomado fora a audição: até ouvir sua fala, ouvira dos arredores, em definições exageradas, o trinado da natureza, seu lamento contido, seu piado, seu trote de folhas e flores, sua cantilena de brisas e ventos. Ouvira um tinir tímido, quase imperceptível dos raios solares a bater na proa das árvores; o voejar diferenciado de cada pássaro, e, enfim, ouviu sua voz, e todos os outros sons armaram-se em ciranda, esperando o momento febril para juntar-se e formar uma espécie de coral.

O terceiro sentido tomado fora o olfato. Não se trata apenas de cheiro, o que entrou por suas narinas tinha, consigo, uma espécie de tato também. Não se pode definir odores. Não há como medir proporções, nem entusiasmos – fora enlevado ao pleno, como no ápice de uma paixão.

O quarto sentido tomado fora o paladar: um beijo! Veio antes de palavras. Veio sem demarcações e ou regramentos. Não era algo bonito de se ver, pois um não acompanhava o ritmo do outro. Mas era belo! Os sabores vieram todos de uma vez, como uma cachoeira em desalinho. E eram muitos, sem ordenamento... as porções ora eram amplas, ora eram medias, ora eram insuficientes dentro do elo que se tornara a boca de ambos. Sabores...  

O quinto sentido tomado fora o tato: na verdade, quase fora o quarto, mas, as mãos, chegaram após o beijo, milésimos de segundos após. Quem sabe das mãos de um, não saberá das do outro, pois não há como ver o todo desse abraço. Alguns recantos estavam completamente encobertos pela ânsia. Mas, pode-se dizer do maravilhoso daquele trançado de pernas tentando encontrar uma melodia conjunta, para desfrutar melhor o instante. Se pudéssemos vê-los por dentro, haveria mais desconforto que prazer naquele ato primeiro de olhar e ver; ouvir e escutar; sentir e cheirar; experimentar e reconhecer; encostar e vivenciar. Mas, como no encontro da semente com a terra e a água e o sol, eles tornaram-se árvore frutífera. Alguns chamam de Amor!  

Ivanilson Martins